Twelve hours in, and Jim still reme

Twelve hours in, and Jim still remembers Spock’s last message.

Which is good. It’s a good thing. If he didn’t remember the letter, he’d think the person he thought he knew isn’t also the person standing next to him. That the person he thought he knew could’ve been the product of wishful thinking.

Spock’s last message. They’re actually lighting torches. Because it’s already hot, and they’re Vulcans, and they’re logically making it even hotter. Jim’s fingers twitch, the air drying his sweat as soon as it beads on his temple and on the back of his neck, especially in the hollow at the base of his spine.

Spock’s last message. He signed off the same as always.

I will see you—literally—tomorrow. Good night, Jim. Ex, oh, vee.

Like the letters had nothing to do with each other. Jim could hear the commas in his pauses. These little gaps he thought about bridging practically every hour on the hour—more generally, all the time.

There are none of those pauses in the desert, on the sand, bare feet on each burning grain until Jim imagines he can count them. One, two, skip to a hundred, skip to three hundred, can’t feel my big toe, or my heel, seven hundred, stop lighting torches.

Twelve hours in. Less than an hour of standing in place after too many hours of walking an old path between sandy red mountains and shimmering orange sunlight, the air undulating, water and cold San Francisco bay breezes and sheeting rain and motorcycles a distant memory. And Spock’s last message, Spock’s voice betraying no nervousness, replaced by the ascetic silhouette at Jim’s side, the dignified hand gesture forming the V with long, pale fingers.

Jim thought, at the time, getting red-hot under the collar for more reasons than just the heat, I’ve talked dirty about those fingers, and realized too late he’d stuck his tongue out to the corner of his mouth. Like a dog trying to breathe by panting.

Twelve hours in and Jim’s the only one who knows about dirty talking and Spock’s fingers—Spock’s hands currently tucked into the sleeves of his robes—because Spock’s profile belongs to a stranger, even if Spock’s voice belongs to Jim.

And Spock’s hands.

Hand.

Technically.

In marriage.

But that’s an Earth thing.

He’s trying not to think about that. Earth things. It seems selfish, even self-serving, to travel back there in the middle of a Vulcan ceremony. Like he’s asserting his own traditions over the new ones he’s supposed to be embracing.

He remembers his directive. He’s the bridge between two worlds. A diplomatic envoy. He’s probably dying of dehydration and acute heat prostration. Pretty soon he’s not gonna be able to assert control over his body against Vulcan gravity, let alone against remembering, fondly, the simplicity and relatively forgiving elemental compositions of Earth traditions.

Vulcans can say whatever they want about humans but they know how to throw a party. And their torches are mostly electric instead of giant bonfires, flames radiating orange heat that seeps into Jim’s skin. They slick his body with sweat under his heavy robes and it stiffens as it dries, leaving him itchy all over.

Salty too, probably.

Vulcans don’t like too much seasoning on their food.

Jim’s not thinking about Spock tasting him. Definitely not. Probably. He’s too lightheaded for thinking, but not too lightheaded for sneaking looks at the dappled shadows cast over Spock’s profile in the torchlight.

The first gong reverberates through his body, from the soles of his feet, pulsing through his knees, his gut, his lungs. It’s followed by a series of chimes, sounding like the firelight looks.

Spock doesn’t react, doesn’t even twitch. He holds his ground, still and unflinching as stone, like every other Vulcan standing witness.

Maybe Jim’s hearing things. Auditory hallucinations.

Well, it wouldn’t be the first time. He’s starting to wonder whether he imagined that fondness in Spock’s voice, dozens of recordings he saved over the course of months and listened to in the early mornings, hiding his PADD and his head under a pillow to block out the sunlight.

If they could just talk to each other, then he’d know for sure.

But in twelve hours, they’ve barely spoken two words.

Jim’s spent longer than twelve hours dreaming of the secrets they could share under a moonless sky. None of them involved a desert lit up with fire, countless Vulcans in a lot less clothing than Jim had to put on, banging ceremonial gongs and shaking what looks like a set of cymbals strung together on an abacus.

He thinks he should write to Spock and ask him what that’s called. Except that he doesn’t need to sit down at a PADD and fire off a message to Spock because Spock’s right next to him. Closer than ever. Except for the parade of Vulcans and their tiny cymbals, it’s downright cozy.

Honestly, Jim misses the letters.

At least when they couldn’t see each other he never had to worry about making eye contact.

When he writes home, he’ll say it was fine. Nothing to worry

Результаты (русский) 1:

Двенадцать часов и Джим до сих пор помнит Spock's Последнее сообщение.Это хорошо. Это хорошая вещь. Если он не помнит письмо, он бы думаю, что человек, он думал, что он знал также не человек, стоящий рядом с ним. Что человек, которого он думал, что он знал, мог бы уже продукт желаемое за действительное.Последнее сообщение Спока. Они на самом деле освещения факелы. Потому что это уже жарко, и они вулканцами и они логически сделать это даже жарче. Джим пальцы дергаться, воздушной сушки пот его, как только он бусы на его храма и на задней части шеи, особенно в дупле на основе его позвоночника.Последнее сообщение Спока. Он подписал с так же, как всегда.Я буду видеть вас — буквально — завтра. Спокойной ночи, Джим. EX, Ах, Ви.Как письма имеет ничего общего друг с другом. Джим могли слышать запятые в его пауз. Эти маленькие недостатки, он думал о преодолении практически каждый час на час — в более общем плане все время.Существует ни один из этих пауз в пустыне, на песке, босыми ногами на каждом горения зерна до тех пор, пока Джим воображает, что он может рассчитывать их. Один, два, перейти к ста, перейти к триста, не может чувствовать мой большой палец, или Мои пятки, семьсот, остановить освещение факелы.Двенадцать часов. Менее чем через час, стоя на месте после того, как слишком много часов ходьбы старый путь между красных песчаных гор и мерцающие оранжевый солнечного света, воздуха волнистые, воды и холодной Сан-Франциско Бэй бриз и пленка дождь и мотоциклов дистантная память. И Последнее сообщение Спока, голос Спока, предал не нервозность, заменены аскетичный силуэт на стороне Джим, жест достойной стороны, образуя V с длинными, бледные пальцы.Джим думал, в то время, получение докрасна под воротником для больше причин чем просто тепло, я грязный говорили эти пальцы и слишком поздно понял, что он торчали его язык в угол рта. Как собака пытается дышать тяжело дыша.Двенадцать часов в Джим и единственный, кто знает о Грязные говорить и Спока пальцев — руки Спока, в настоящее время, заправленные в рукава его одеждах — потому что Спока профиль принадлежит к незнакомому человеку, даже если Спока голос принадлежит Джим.И руки Спока.Рука.Технически.В браке.Но это вещь земли.Он старается не думать об этом. Земля вещи. Кажется, эгоистичным, даже эгоистичной, поехать туда в середине вулкан церемонии. Как он утверждать его собственной традиции над новых, которую он должен быть всеобъемлющей.Он помнит его директивы. Он представляет собой мост между двумя мирами. Дипломатического посланника. Он вероятно умирает от обезвоживания и острый тепла прострации. Довольно скоро он не собирается быть в состоянии осуществлять контроль над его тело против вулкан тяжести, не говоря уже против вспомнив, наивно, простота и сравнительно прощать Элементаль композиции земли традиций.Вулканцами можно сказать, что они хотят о людях, но они знают, как на вечеринку. И их факелы в основном электрические вместо гигантских костры, огонь, излучающий оранжевый тепла, которое проникает в кожу Джим. Они пятно его тело пота под его тяжелые одеяния и он застывает, как она высохнет, оставив его зуд все.Соленый тоже, наверное.Вулканцами не нравится слишком много приправ на их питание.Джим не думает о Спок, дегустация его. Определенно нет. Возможно. Он слишком легкомысленный для мышления, но не слишком легкомысленный для тайком смотрит на пятнистой тени над Спока профиль в свете факелов.Первый Гонг разносится через его тело, от его ступни, пульсирующий через его колени, его кишечник, его легкие. Это сопровождается ряд курантов, звучащий как Файерлайт выглядит.Спок не реагирует, даже не дергаться. Он держит его землю, еще и непоколебимой как камень, как каждый другой свидетель стоя вулкан.Может быть Джим услышать вещи. Слуховые галлюцинации.Well, it wouldn’t be the first time. He’s starting to wonder whether he imagined that fondness in Spock’s voice, dozens of recordings he saved over the course of months and listened to in the early mornings, hiding his PADD and his head under a pillow to block out the sunlight.If they could just talk to each other, then he’d know for sure.But in twelve hours, they’ve barely spoken two words.Jim’s spent longer than twelve hours dreaming of the secrets they could share under a moonless sky. None of them involved a desert lit up with fire, countless Vulcans in a lot less clothing than Jim had to put on, banging ceremonial gongs and shaking what looks like a set of cymbals strung together on an abacus.He thinks he should write to Spock and ask him what that’s called. Except that he doesn’t need to sit down at a PADD and fire off a message to Spock because Spock’s right next to him. Closer than ever. Except for the parade of Vulcans and their tiny cymbals, it’s downright cozy.Honestly, Jim misses the letters.At least when they couldn’t see each other he never had to worry about making eye contact.When he writes home, he’ll say it was fine. Nothing to worry

Результаты (русский) 2:

Двенадцать часов, а Джим все еще ​​помнит последнее сообщение Спока. И это хорошо. Это хорошая вещь. Если бы он не помнил письмо, он подумать , что человек , которого он знал , что он не является также человек , стоящий рядом с ним. То , что человек , которого он думал , что он знал , что мог бы быть продуктом желаемое за действительное. Последнее сообщение Спока. Они на самом деле освещая факелами. Потому что это уже жарко, и они вулканцы, и они логически делает его еще более горячим. Пальцы Джима дернулся, воздух вытирая пот , как только он бусами на своем храме и на его шее, особенно в дупле у основания позвоночника. Последнее сообщение Спока. Он подписал такой же , как всегда. Я буду видеть вас буквально-завтра. Спокойной ночи, Джим. Ex, ой, призма. Как и письма не имели ничего общего друг с другом. Джим мог услышать запятые в его паузами. Эти маленькие промежутки он думал о преодолении практически каждый час на час- в более общем плане , все время. Там нет ни одного из этих пауз в пустыне, на песке, голые ноги на каждой горящей зерна , пока Джим не думает , что он может посчитать их. Один, два, пропустить до ста, пропустить до трехсот, не может чувствовать мой большой палец ноги, или мою пятку, семьсот, прекратить освещение факелов. Двенадцать часов. Менее чем через час стояния на месте после того, как слишком много часов идя старый путь между песчаными красными горами и мерцающий оранжевый солнечный свет, воздух , волнистой, воды и холодных бухты Сан - Франциско бризов и обшивкой дождя и мотоциклов далекой памяти. И последнее сообщение Спока, голос Спока не предает не нервозности, заменены аскетической силуэт на сторону Джима, величавый жест рукой формирования V с длинными бледными пальцами. Подумал Джим, в то время, получая раскаленный под воротник по нескольким причинам чем просто тепло, я говорил грязный об этих пальцах, и слишком поздно понял , что он просунул язык в угол его рта. Как собака пытается дышать тяжело дыша. Двенадцать часов и единственный Джима , который знает о грязных разговоров и пальцы-Спока Спока руки в настоящее время , заправленные в рукава его одежды, потому что профиль Спока принадлежит к незнакомому, даже если голос Спока принадлежит Джиму. А руки Спока. Рука. Технически. в браке. но это уже дело Земли. Он пытается не думать об этом. Земные вещи. Кажется , эгоистичны, даже корыстный, чтобы поехать туда в середине церемонии Vulcan. Как он утверждает свои собственные традиции над новыми он должен быть обнимаются. Он вспоминает свою директиву. Он является связующим звеном между двумя мирами. Дипломатический представитель. Он, вероятно , умирает от обезвоживания и острой простирания тепла. Довольно скоро он не собирается быть в состоянии установить контроль над своим телом против Вулкана силы тяжести, не говоря уже против припоминания, обнимаю, простоту и относительно щадящие элементарные композиции традиций Земли. Вулканцы можно сказать , что они хотят о людях , но они знают , как бросить вечеринка. И их факелы в основном электрический вместо гигантских костров, пламя излучающие оранжевый жар , который проникает в кожу Джима. Они скользким его тело от пота под его тяжелой мантии и она застывает , как это сохнет, оставляя его зудит во всем. Соленый тоже, наверное. Вулканцы не нравится слишком много приправ на их еде. Джим не думает о Спок дегустацией его. Точно нет. Вероятно. Он слишком легкомысленными для мышления, но не слишком легкомысленными для украдкой смотрит на пятнистых теней над профилем Спока в факелов. Первый гонг отголоски через его тело, от подошвы ноги, пульсирует через его колени, его кишки, легких , Это сопровождается серией курантов, представляясь на костров выглядит. Спок не реагирует, даже не дергаться. Он держит свою землю, еще и непоколебимым , как камень, как и любой другой Vulcan стоящего свидетеля. Может услышать вещи Джима. Слуховые галлюцинации. Ну, это не было бы в первый раз. Он начинает задаваться вопросом, представлял ли он , что любовь в голосе Спока, десятки записей он спас в течение нескольких месяцев и слушал ранним утром, пряча Padd и голову под подушку , чтобы блокировать солнечный свет. Если бы они могли просто разговаривать друг с другом, то он будет знать наверняка. Но в двенадцать часов, они едва говорили два слова. Джима потратили больше , чем двенадцать часов мечтая секретов они могли разделить под безлунной небом. Ни один из них не участвует пустыня озарилось огнем, бесчисленные вулканцами в гораздо меньше одежды , чем Джиму пришлось надеть, ударив церемониальные гонги и тряски , что выглядит как набор тарелок нанизанные на счетах. Он думает , что он должен написать Спока и спросить его , что это называется. Кроме того, что ему не нужно , чтобы сесть на Padd и выстрелить сообщение Споку , потому что справа Спока рядом с ним. Ближе , чем когда - либо. Для парада вулканцами и их крошечных цимбал Кроме этого , он прямо - таки уютно. Честно говоря, Джим пропускает буквы. По крайней мере , когда они не могли видеть друг друга , он никогда не приходилось беспокоиться о том , чтобы зрительный контакт. Когда он пишет домой, он будет сказать , что это было прекрасно. Не о чем беспокоиться